А это знаменитое в Грозном женское общежитие ткачих (откуда, на хрен, в Грозном женское общежитие ткачих?) И тут какие-то вопли раздаются. Из туалета. Я с золоченым пистолетом наперевес иду смотреть. Ткачихи в душевой моются. Красота. Тут рота космонавтов из второго оперполка строем выходит из туалета и выкидывает боевка, который там безобразничал, за шкирку на улицу. Мы приветствуем наших спасителей и идем гулять. С Сотником и еще кем-то. Но не Мелехиным точно.
На обратном пути уже ночь. И, конечно же, по пыльной разбитой дороге керосинит белая "пятерка" без фар и бампера, выходят три джигита и "тихо-тихо, э, все нормально будет, брат, ты чего, давай-давай в машина" - похищают Сотника. И еще кого-то. Но не Мелехина точно.
А я так так чуть впереди шел. И меня не заметили.
Я за золоченый пистолет, но понимаю, что если выстрелю, то всем кирдык. Пистолетик то травматическим оказался.
Пока туда-сюда, Сотника запихивают в машину и увозят. И второго, кстати, тоже. Но не Мелехина.
Я за телефон (ну, суки, подождите!) и давай Кадырову звонить. А НОМЕР БЛЯДЬ ЗАБЫЛ!!!!
И так, и сяк, и восемь девятьсот двенадцать, и восемьсот двадцать пять - нет, не набирается и все. Помню только, что последние шесть цифр девятьсот двенадцать девятсот двенадцать.
Блядь. Никогда в жизни мне не было так страшно.
Что делать. Надо бежать.
А это самое начало Истикляля. И пилить через весь Стамбул. А ноги то турецким фсбшником отбиты уже.
Чтобы срезать путь, побежал через разрушенные пятиэтажки. Там целая своя жизнь. Люди в разбитых подвалах десятилетиями живут. Записки мертвого человека. Дети подземелья. Необитаемый остров. Мутанты, между прочим, тоже водятся. На пробитой лестнице чуть не свалился кишками на арматуру. В машинном цеху затопило водой, еле выплыл. В итоге этот квест завел меня в пробоину от танкового снаряда на третьем этаже, и никак не спрыгнуть.
А тут из двора гопники выходят. В дрова пьяные. В крайней степени агрессивности. И в кепочках.
Ростовские гопники это, я скажу вам, не шутки. Я обратно в дыру и назад. Они давай меня гнать. Половину обратного пути гнали. Но потеряли, ушел я от них. Потому что я эти подвалы уже как свои пять пальцев знаю и в темноте видеть могу, а они лохи. Где-то в районе набережной Дона ушел.
Вернулся в исходную. Побежал уже по середине Истикляля. Но километре на десятом умер. Да и дождь еще начался.
Забегаю в Гези-парк (отреставрировали, кстати, фонтан такой поставили, павильон дружбы народов, чайхону номер 1, все плиткой выложили, наверняа Капкова работа) - а там происходит вечерника трансвеститов!
А трансвеститы, надо заметить, в Стамбуле страшные просто п.издец. Это я уже в реальности видел. Но их присутствие никого не парит вообще.
А на мне, блядь, сюртук, галстук, белая рубашка, я выбрит и лицо намазано тональным кремом - только-только с телевизионного эфира. Забыл умыться!
Ну, вы понимаете. Полный швах, короче. Не пройти мне через Гези-парк при таком раскладе.
А я, надо заметить, после эфира на ОТР один раз реально забыл умыться и ехал в десять вечера в пустом вагоне через Пражскую во время Бирюлевских погромов - вот тоже, сука, страху то натерпелся. И ведь не докажешь же пацанам ничего. Обидно, да?
Ну, ничего. Делаю рожу кирпичом и иду.
И, не поверите - прошел!
Бегу дальше. Уже почти добежал. И тут у них, сука, новая революция начинается. Коктейли молотова, газ, водометы, полицейские снайперы. Майдан. Хохлы подтянулись. За Тимошенко. Все дела.
А мне до грозненского общежития женских ткачих и сидящего в нем спасительного Рамзан Ахматыча буквально пара сотен метров осталась. Мне Сотника спасти надо, если кто потерял нить повествования. Я вот потерял уже, например. А они баррикадами все перегородили, и давай друг друга жечь бутылками с бензином. И кот за ногу кусает еще.
В общем, Сань, извини, короче говоря. Не вышло.
И ты, второй неизвестный мне герой, тоже.
Блядь, ну вот как такую хуйню можно самому себе снить, а?
Шоке от этого мира.
Journal information